España Campeona del Mundo.- En memoria de los 'nadies' y los 'malditos'

España, campeona

En memoria de los 'nadies' y los 'malditos'

'Yo por esto contaría la arena del mar': España es campeona del mundo. Nunca costó
tanto juntar estas simples cuatro palabras. Pero Iniesta acabó con todos los Webb,
Blatter y Ángel María Villar de este mundo para que los niños en vez de la patada de
karateca de De Jong al pecho de Xabi Alonso se quedaran en la retina con el gol de
la esperanza. No era el kárate sino buen fútbol lo que se debió permitir y no se hizo.
Vergüenza les debería de dar a los capitostes de la FIFA que el deporte que dicen
proteger fuese víctima de la mayor infamia en una final de la historia, la perpetrada por
los 11 holandeses con su cómplice connivencia. Porque 1000 millones de personas,
y de ellos unos cuantos millones de niños, fueron testigos de lo que no se deber
hacer nunca en un campo de fútbol: cortar al enemigo a golpe de leñazos.
Allá ellos y sus mafias y falta de respeto a lo que representan.
Ganó el fútbol pese a los que lo manejan.



España al fin mandó los complejos al cuarto oscuro, donde Howard Webb debería ser
confinado 'sine die'. Cuántas veces vimos hasta el hartazgo en blanco y negro el gol de
Zarra de 1950 del cuarto puesto, cuántas veces se maldijeron las cuatro maldiciones
de cuartos que parecieron miles... Y las decenas de fracasos del "jugamos como nunca
y perdimos como siempre" a las primeras de cambio, los miles de golpes al tambor de
hojalata de Manolo por esos campos de Dios y los miles de gargantazos de
"España, España, España" que se desvanecieron en el pozo del fracaso.
Sí, 665 internacionales españoles después, con 54 partidos jugados
(28 ganados, 12 empatados y 16 perdidos), con 68 goles a favor y
59 malditos encajados, griténlo a los cuatro vientos, porque es verdad:
"¡ESPAÑA ES CAMPEONA DEL MUNDO!"

Que pronto se dice pero.... Este es un recorrido por el bulevar de los sueños rotos para
todos aquellos nadies del anonimato que una vez lo soñaron. Y especialmente
todos aquellos jugadores que la suerte maldijo en el mortuorio pasado.



Por aquella fatítidica tarde en Mar del Plata en la que a Cardeñosa se le nubló la vista y le
tembló hasta el cielo de la boca cuando no supo empujarla con todo el tiempo del mundo
y la echó mansita a los pies del defensa brasileño Amaral en Argentina 1978. También,
por las veces que el bético flaco tuvo que apagar la radio nada más escuchar aquel nombre
Amaral según confesaba en cada entrevista con lágrimas en el alma. Por las veces que
se despertó Eloy en sus pesadillas de madrugada por su penalti entregado en la tanda al
ego del belga Jean Marie Pfaff en los cuartos de México'86. También por las veces que
este le chuleó con la mirada y con cada gesto inmisericorde que nos dedicó el mejor
portero del mundo. Y por todos aquellas infamias de "¡Eloy capullo, queremos un hijo tuyo!",
tan distintas a la anunciación del 'ángel' Butragueño bendecido por
los cuatro inolvidables goles de La Corregidora de Querétaro.

Por aquel grito de furia de 'Me lo merezco' que soltó Míchel al mundo con sus dos goles
coreanos que taparon cientos de bocas y críticas en Italia'90. También por su cobarde giro
de cabeza en la barrera del segundo sopapo del francotirador yugoslavo Stojkovic que nos
eliminó en esa prórroga infernal de octavos. Por las veces que no se
preguntaría nuestro mejor jugador qué hubiese pasado si su cabeza
hubiese estado firme, a la altura de su bendita pierna derecha.



Por los cuatro mundiales (1986, 1990, 1994 y 1998) y 16 partidos que defendió los palos
Zubizarreta y aquella puñalada trapera del italiano Roberto Baggio en cuartos de EEUU'94,
aprovechando hasta la más ínfima de sus dudas en su salida a medio camino cuando ya
el partido moría en en minuto 87. Por los trompicones previos de Julio Salinas en el
mano a mano ante aquel larguirucho italiano Gianluca Pagliuca que nos mandaron al limbo
y por las veces que el 'patoso' Julio tuvo que pedir perdón por ello. Por el codazo criminal
en el área de Mauro Tassotti y por cada gota de sangre que derramó la nariz rota de
Luis Enrique clamando justicia a aquel infame árbitro húngaro Sandor Puhl al que
la bendita FIFA castigó con arbitrar la finalísima tras esa bellaquería.
Un caso similar al del señor Howard Webb, sin duda.

Por aquel fallo tremendo fallo de Zubizarreta, que se quedó roto y tendido en el suelo, ante
Nigeria (3-2 en contra) en el primer partido de Francia'98 que nos condenó a depender de
otros y a la mayor goleada baldía que la memoria recuerda. Sí, por la nada del (0-0) ante
el Paraguay del bocazas Chilavert y por aquel inservible 6-1 a Bulgaria con las que se
marcharon a casa sin pasar la primera fase la generación perdida al
estilo Clemente de los Zubi, Alkorta, Alfonso, Kiko, Guerrero...



Por los gritos que le soltó enfurecido Jose Antonio Camacho a aquel innombrable egipcio
Gamal Al-Ghandour por el atraco de los dos penaltis esquilmados en cuartos de
Japón y Corea 2002. También por el gol legal que anuló a Morientes en ese partido y
por la mirada perdida de Joaquín tras su fallo en la tanda. Por los gritos de furia de
aquel portero coreano Lee Woong Jae que con su parada llevó el
éxtasis a los de casa y al purgatorio a los caídos de siempre.

Por las lecciones aprendidas ante la Francia de Zidane en la que cayeron como hombres los
Cesc, Iniesta, Ramos, Villa, Torres... en octavos de Alemania'06. Porque por una vez se
aprendió de la derrota y se construyó la mejor generación española de la historia. La primera
piedra se puso con el título de la Eurocopa y con la segunda se cerró la cuadratura del
círculo: el Mundial. Apártense, que la vida es corta, gritó al fin sin complejos
la mejor camada del fútbol que nunca tuvimos. Iniesta ya es con
don Quijote el manchego más universal de la historia.

Por ellos, y por tantas generaciones de 'nadies anónimos' que animaron y lloraron,
propongo que hasta el más triste de los presos de esta memoría
tenga derecho a sábanas de seda (Sabina dixit).

A.González | 12/07/2010